电话2（1 / 2）

电话2

那张纸被小海收在了床头的盒子里。

盒子很旧，样式很老，是他十岁得到的生日礼物包装盒，最后的生日礼物。

过完那个生日，妈妈就走了，她没有说去哪里。

没有人煮晚饭，打开冰箱时里面的灯亮起，家里只有这儿是亮的。还有前一天没吃完的生日蛋糕，被其他蔬菜窜了味，但十岁的小海还是将它拿出来吃了，切得塌掉的底基，乱成黏糊的奶油。那真是一顿不合时宜的甜腻晚餐，奶油上有不再新鲜的菜味，蛋糕边缘干干的，筷子插进一个个气孔里，小海张开沾着食物残屑的嘴，哭着吃这没有讲究的生活。

“不开灯吗？爸爸？”他站在父母的卧室门口，问坐在床上的轮廓。

“我自己吃过了。”他说着这句话，又想哭了。他吃了蛋糕，但吃完觉得，肚子里塞满了家里那台制冷很差的冰箱，以为不会变质的，腐烂了，以为不会变味的，酸苦了。

他想哭，于是他就哭了。他不想变成那台冰箱，他不可以，爸爸妈妈不可以，他们的日子也不可以。

“爸爸，你们吵架了吗？”

什么回答也没有，窗户后面是天，他们家在六楼，十岁的小海很矮，他以为天就六层楼这么高，很高的六层楼。

天下是皎洁的树，树上是苍郁的月亮。

“去你外婆家吧。”床边的爸爸说：“你今晚去那里睡，去吧。”

“妈妈去了吗？”

“我不知道。”

“她去哪里了？”

“我不知道。”

“妈妈什么时候回来？”

“我不知道。”

这是小海第一次了解到成年人的真实是一种残忍。

他想学整天在楼下玩陀螺的比他更小的孩子，不顺心了就坐到地上，不管什么不顾什么，嚎啕大哭，可能只有嚎啕，靠嚎啕让别人产生大哭的自然联想，接下来就会有几个大人围过来，将他们抱起来，哄着，轻拍着。

他希望爸爸也这样，哄着他，轻拍着他。

但可能是因为他的哭泣太沉默，床上的轮廓连影子都没有动过。

“爸爸，”他想说的很多，眼泪汇集到下巴，一滴一滴掉在黑暗里。

夏天快结束了，他的生日在蝉叫声的末尾和蜡烛一起吹灭，连这都是昨天的事了。

他每天都走着上学，书包带子一边长一边短，从后面看一半松垮一半紧悬，丑丑的。他自己调过几次都没有调好，他的爸爸最会调书包带子了，但他总是忘了跟爸爸说。

他忘了说的事情很多。还有之前，他很想买一部小人书，同学们都在看，但是他没钱买，只能挤在别人的课桌旁，蹭着看到一些边角。爸爸每天给他买水喝的一角两角，被他攒了起来，好不容易买了上册的，却还被妈妈没收了。那个时候也哭了，他以为那就是他一辈子最伤心的时候了。

“爸爸，那我走了。”在所有想说的话里选了这句口是心非的话时，他又以为这总归应该是伤心的尽头了。

他在黑色的家里走再熟悉不过的夜路，像一个盲人。

一个卧室，一个客厅，客厅里放着床。厨房里在滴水，爸爸妈妈谈过几次要找人来修，冰箱因为太老，有嗡嗡的声音，夏天在这些家具电器里，过得马虎又吵闹，日复一日，找不出来哪一天不一样，就变成了这样。

门口放着一辆不再骑的自行车，时间只给家庭留下了这些。

他记得自己那个时候在黑暗里回头看了一眼，爸爸妈妈卧室里的窗被月光放大了，房子也是，被妈妈抱怨过很多次破而小的房子，现在变得大而空。

他不想打开门，他不想出去，好像一出去就变成了和妈妈一样的出逃者。

但是他又不得不出去，家里太黑了，他怕黑。

小区里的炉灶将晚夏的夜变成了别人热闹的生活，锅碗瓢盆，嬉笑怒骂，楼下有狗在叫，有小孩在闹，有车铃在响，一切都是正常的，有序的。

他需要正常，他需要一成不变，他需要这个时间发生往常会发生的一切，滚烫的小米粥，偶尔交谈的晚饭，饭后妈妈例行的抱怨，抱怨厨房的窄，抱怨水龙头总是坏，抱怨爸爸剔牙时发出的声音。

他打开门再关上，他迫切地要融入正常的世界里，眼泪怎么抹都流不完，鼻涕擦在袖子上，六楼一直都是这么高，楼梯一直都是这么多，他以为走不完的时候终于到了一楼。在模糊泪眼里竖着路灯，拎着菜篮子的人，狂奔的狗牵着拉绳的人，在沙堆上往下滑的小孩。

别人的生活在他的眼泪里层层叠叠，他也得走了，去外婆家。他很听爸爸妈妈的话，他不要他们生气，生气了就会吵架，只要没人生气，妈妈会回来的。他深深呼吸，眨眨眼，有东西飞快地掉下去，他的眼泪，还有他的爸爸。

六楼真高，高得致命。

他的爸爸经过夜空，经过月亮，经过树木，变成了砸到花坛上的人体，闷而可怖的声音，黑而温热的血液，在皮